Falas ao Acaso

Poesia Aleatória - 3

2012-01-30T17:53:00.000-02:00

Há 15anos criei a Oficina de Poesia Aleatória,que venho orientando em Bibliotecas e Projetos Culturais. As poesias produzidaspelos oficinandos são publicadas em edição dos autores e (também) em versãoPDF. Estas primeiras postagens são criações de estudantes (entre 10 e 17 anos)e foram realizadas durante o Projeto Educação ComCiência, da Secretaria de Estado da Educação do Paraná - Ponta Grossa -Agosto de 2006.

O mundovai acabar!

Hummmmmm!

Estão voltando a falar dos brasileiros

Luana Schoel

EscolaEstadual Olívio Belich - Porto Amazonas-PR

Polaco

Atéo meio do Atlântico, saudade!

Depois, esperança!

Gilvonei Jacuboski

ColégioEstadual Professor Argemiro Luiz de Lima - São Josédo Triunfo-PR

O primeiroamor

É comoum banhode chuva

Camila Flávia Moreira

ColégioEstadual Maria Anésia Dias - São José da Boa Vista- PR

O primeiroamor é uma imagemem cincominutos

Masé a toda velocidade

Tarcila Bueno

EscolaEstadual Nicolau Hampf - Castro - PR

Ilustraçãode Joba Tridente

Poesia Aleatória - 2

2012-01-19T22:44:00.000-02:00

Imagine o futuro

Comoum amigonovo

Ouuma criança bonita

AlineLucy da Rosa

Escola Estadual NossaSenhora de Fátima - Telêmaco Borba - PR

Paraquem querpríncipes,

cavaleiros educados, criativose engraçados

o melhoré uma orientação de época

AlineGonçalves Antunes dos Santos

Escola Estadual Pedro Grzelczaki - Ponta Grossa - PR

ilustração de Joba Tridente.2012

Poesia Aleatória - 1

2012-01-16T22:50:00.001-02:00

Há 15 anoscriei a Oficina de Poesia Aleatória,que venho orientando em Bibliotecas e Projetos Culturais. As poesias produzidaspelos oficinandos são publicadas em edição dos autores e (também) em versão PDF.Estas primeiras postagens são criações de estudantes (entre 10 e 17 anos) eforam realizadas durante o Projeto Educação ComCiência, da Secretaria de Estado da Educação do Paraná - Ponta Grossa - Agostode 2006.

Umpote de sorvete

Na primavera

É comopeixinhos

A todavelocidade

Na cervejagelada

Marileida Silva Kaujon

Colégio Estadual Calógeras - Arapoti-PR

Vocêé meu super-herói

O meurei encantado

Mas,na verdade,

Vocêé apenas umser humano

DaianeAlves

Escola Estadual Rodolfo Inácio Pereira - Pinhalão-PR

ilustração de Joba Tridente.2012

Helena Kolody - 100 Anos

2012-01-12T17:17:00.003-02:00

Em 2012 apoeta Helena Kolody (1912 – 2004)completaria 100 anos. Nome ímpar no meio literário curitibano, a eternaprofessora, cidadã honorária de Curitiba, tema de mestrado, surpreende quem alê pela primeira vez ou a relê pela enésima. Neste ano, em homenagem a estasingela mulher das letras, vou publicar alguns dos seus mais belos poemas.

“Nasci no dia 12 de outubro de 1912, nonúcleo colonial de Cruz Machado, em pleno sertão paranaense. Eram 8 horas damanhã de um dia de sol e geada.

Meus pais eram ucranianos, que se conheceram e casaram no Paraná. Eu soua primogênita e a 1ª. brasileira de minha família.

Miguel Kolody, meu pai, nasceu na parte da Ucrânia chamada GalíciaOriental, em 1881. Tendo perdido o pai na grande epidemia de cólera que assoloua Ucrânia em 1893, Miguel, no ano seguinte, emigrou para o Brasil com a mãe eos irmãos.

Mamãe, cujo nome de solteira era Victoria Szandrowska, também nasceu naGalícia Oriental, em 1892. Veio para o Brasil em 1911.

Vovô radicou-se em Cruz Machado, onde papai trabalhava. “Seu” Miguelconheceu a jovem Victoria e apaixonou-se por ela. Casaram-se em janeiro de1912.

Estava escrito o primeiro capítulo da minha história.”

Abismal - 1941

Meus olhos estão olhando

De muito longe, de muitolonge

Das infinitas distâncias

Dos abismos interiores.

Meus olhos estão a olhar doextremo longínquo

Para você que está diantede mim.

Se eu estendesse a mão,tocaria a sua face.

Mas os cinco dedos pendemcomo um lírio murcho

Ao longo do vestido.

Aqui tudo é leve,silencioso, indefinido,

Imóvel.

Não tenho mais limites.

Tornei-me fluida como o ar.

Seus olhos têm apelosmagnéticos,

Mas estou abismada

Em profundezas infinitas.

ilustração: Joba Tridente - 2012

Poesia Visual - 3

2012-01-12T15:10:00.001-02:00

Esta série de Poesia Visualé das décadas de 1980/1990. Faz parte do livro: Exercícios Poéticos.

palavras

contidas

verde

amarelo

azul

preto

rosa

branco

palavras
comtintas

poesia e ilustração: Joba Tridente

Poesia Visual - 2

2012-01-10T21:24:00.001-02:00

Esta série de Poesia Visualé das décadas de 1980/1990. Faz parte do livro: Exercícios Poéticos.

DOGMA

DOGMAN

DOGMAU

poesia e ilustração: Joba Tridente

Poesia Visual - 1

2012-01-09T20:50:00.002-02:00

Esta série de Poesia Visualé das décadas de 1980 e 1990 e faz parte do livro: Exercícios Poéticos.

(na)praia

tARdesol

tarDEsol

tardeSOL

(e)nada(+)

poesia e ilustração: Joba Tridente

Livros: O Egípcio, O Etrusco e O Romano

2012-01-08T12:22:00.000-02:00

Li O Egípcio, O Etrusco e O Romano, deMika Waltari (1908 - 1979), emsequência. Estes três envolventes romances históricos que falam de religião epolítica, paixão e sexo, traição e guerra, em épocas e governos “diferentes”, chamama atenção por outro ponto em comum: seus personagens (protagonistas ecoadjuvantes) são pessoas extremamente ordinárias. Uma gente meio (outotalmente) sem caráter, sem ética, “sem pai nem mãe”. Donos de um passadodesconhecido, mas “nobre”, estão sempre dispostos a levar vantagem (econseguem) em tudo o que se metem, (principalmente na espionagem) a serviço de faraós,reis, imperadores, sem importar se as informações (colhidas) são cruciais para asubmissão e ou extermínio de povos que acreditam na sua amizade. Ou aindaresultar na morte de seus próprios familiares. Ocupados em ficar ricos, seisentam de qualquer culpa e ou arrependimento pelos seus abomináveis feitos (aserviço dos déspotas), creditando-os à busca de conhecimento.

Narrandosempre na primeira pessoa, Mika nos conta a história de seus personagens-títuloatravés da autobiografia que cada um está escrevendo para justificar seus atosinfames. Através de um texto perspicaz, vamos aos poucos descobrindo apersonalidade (perturbada) de cada anti-herói e nos enredando em sua trama porvezes indigesta e sem saída. Cândidos no fim, os carreiristas Sinuhe (o egípcio), Turms (o etrusco), e Minuto(o romano), trágicos e românticos na sua depravação, detêm-se nas minúcias aorelatar uma vida atribulada e pouco invejável. Preconceituosos e irresponsáveis,egoístas e egocêntricos, desvelam ganhos e perdas de valiosos bens e demulheres (tão podres quanto eles). Tamanha é a covardia de cada um quedificilmente o leitor será simpático à sua “causa” (e ou dor), e tampoucoconseguirá parar de acompanhar as suas sagas repletas de reviravoltas, para veraté onde irão, na ânsia de atingir os seus propósitos.

Dospersonagens coadjuvantes: o esperto escravo Kaptah(que resgata a dignidade ultrajada de Sinuhe),o espartano Doro (traído peloambicioso Turms), e o imperador Nero (enaltecido pelo avarento Minuto), o melhor e mais fascinantedeles é Doro que, infelizmente, (mesmosendo mais interessante que Turms) “desaparece”no meio da narrativa. É um personagem tão cativante e intenso que a sua breve vidamerecia um livro próprio. O Etrusco,pela luminosidade, ritmo, ação e aventura com boa dose de humor, é o meufavorito. Também porque me pareceu menos (explicitamente) violento que O Egípcio e O Romano. A beleza de OEtrusco é comparável à fabulosa obra da escritora inglesa Mary Renault (1905 - 1983), autora deexcepcionais romances históricos que se passam na Grécia antiga. Como não li asobras de Mika Waltari no original finlandês e muito menos a versão inglesa quedeu origem à tradução brasileira, não posso precisar a ausência de humor em O Romano, já que O Egípcio ainda tem alguma graça nas armações do interesseiro Kaptah. Acredito, porém, que o focoreligioso destes dois fantásticos livros contribui para o seu clima maisobscuro, mas não menos interessante.

Assim comoos personagens gregos de Renault, Sinuhe,Turms e Minuto não são caricatos. Longe disso, são mais tangíveis que ostranseuntes, políticos, religiosos que esbarramos por aí. E, com certeza, maishumanos do que a maioria deles. Sempre acreditei que quando não se pode ler ooriginal, deve-se sempre duvidar das traduções, por melhores que sejam. Noentanto, sem parâmetro comparativo, acatei com prazer estas edições da Itatiaia, mesmo com alguns problemasortográficos. Enfim, o que me surpreendeu neste primeiro contato com anarrativa de Waltari foi o seu subtexto, o emprego da metalinguagem no tratamento“histórico” da “História”. Exemplifico com esta passagem, em O Romano (página 450), onde o filósofo Sêneca, em conversa com Minuto Lauso Maniliano, faz a seguinte consideração:

“- Dir-te-ei a mesma coisa que procureiincutir no espírito de Nero. Pode uma pessoa esconder por algum tempo, comdissimulação e subserviência, as suas características reais. Mas, no fim, o atoé sempre descoberto e a pele de ovelha de desprende do lobo. Nero tem sangue delobo nas veias, por mais ator que seja. Tu também tens, Minuto, mas de um lobomais covarde.” MikaWaltari. O Romano. 2ª. Edição. Editora Itatiaia Limitada. 1980. Tradução JoséLaurênio de Melo.

Poesias de Estrada: Meio

2012-01-02T20:51:00.001-02:00

INDO

QUERO

OUVIR

VER

QUERO

VINDO

ParanáInterior. Joba Tridente. 2000

ilustraçãode Joba Tridente

10 Aforismos de Oscar Wilde sobre a Vida

2011-12-31T12:17:00.000-02:00

Em 2010 foramcomemorados os 110 anos da morte do escritor Oscar Wilde (16/10/1854 - 30/11/1900), mestre do sarcasmo inglês: A única pessoa no mundo que gostaria deconhecer profundamente sou eu mesmo, mas por enquanto não vejo a menorpossibilidade de isso acontecer. Em 2011 se comemora 110 anos da publicaçãode Aphorisms. Durante o ano fizalgumas postagens de alguns dos meus favoritos. Neste 31.12.2011, a última dos 10 Aforismos.

01 - É uma pena que nós levemos tão a sério as lições da vidasomente quando já não nos servem para nada.

02 - Há horas em que a pessoa se vê forçada a escolher entreviver a sua própria vida inteira, plena e completa, ou então levar adiante umaexistência falsa, vergonhosa e infame conforme o mundo, em sua hipocrisia,exige.

03 - Hoje em dia conhecemos o preço de tudo e o valor de nada.

04 - Adoro as coisas simples. Elas são o último refúgio de umespírito complexo.

05 - Experiência é o nome que todos dão aos seus próprioserros.

06 - O egoísmo não consiste em vivermos conforme os nossosdesejos, mas sim em exigirmos que os outros vivam da forma que nós gostaríamos.O altruísmo consiste em deixarmos todo o mundo viver do jeito que bem quiser.

07 - Para conhecermos, mesmo superficialmente, a nós mesmos,precisamos conhecer profundamente os outros.

08 - A única coisa de que podemos ter certeza acerca danatureza humana é que ela muda.

09 - Sem dinheiro de nada adianta ser um rapaz simpático.

10 - Todos nós estamos na lama, mas alguns sabem ver asestrelas.

Estes Aforismos têm como base o livro Oscar Wilde - Aforismos, com traduçãode Mario Fondelli para Clássicos Econômicos Newton.

Foto de Joba Tridente: Teto.2011

Hai-Kais Sem Compromisso: Aves - 5

2011-12-29T20:10:00.000-02:00

1 pé devento

2 pássaros esvoaçam

3 penas caem

hai-kai e ilustração: Joba Tridente.2011

Hai-Kais Sem Compromisso: Aves - 4

2011-12-28T21:15:00.000-02:00

trança o bico

um a um a um a um

gravetos e capim

hai-kai e foto: Joba Tridente

Hai-Kais Sem Compromisso: Aves - 3

2011-12-26T17:12:00.000-02:00

na parede

sombras de árvores

e um poente de pardais

hai-kai e foto-ilustração: Joba Tridente.2011

Hai-Kai Sem Compromisso - Aves - 2

2011-12-20T22:11:00.001-02:00

o bem-te-vi

não mais bem-me-viu

mudei de casa

hai-kai e ilustração: Joba Tridente

Hai-Kai Sem Compromisso: Aves - 1

2011-12-18T20:11:00.000-02:00

joão-de-barro

sóde olhar o céusabe

donde vem a chuva

hai-kai e ilustração: Joba Tridente

Poesias de Estrada: Tempo

2011-12-12T20:35:00.001-02:00

tudopassa

depois dainfância

rápidodemais

navelhice

meralembrança

ParanáInterior. Joba Tridente. Outubro.2011

Ilustração:Joba Tridente

Poesias de Estrada: Mendigo

2011-12-05T22:18:00.001-02:00

o mendigo deitou

sobre a própria gordura

... dormiu

ababa escorria

molhandotrapos

...sonhos

fétido

mantinhalonge

atéos ladrões

ParanáInterior. Joba Tridente. Outubro.2011

Ilustração:Joba Tridente

Livro: Poemas sapecas, rimas traquinas

2011-11-28T21:27:00.001-02:00

Estestrês adoráveis poemas são do livro Poemassapecas, rimas traquinas, do escritor e cineasta Almir Correia. A obra, que já está na 7ª. Edição, pela Editora Formato, recebeu o Prêmio APCA de Melhor Livro Infantil dePoesia - 1997, e o selo da Fundação Nacional do Livro Infantil e Juvenil: Altamente Recomendávelpara Crianças. Ele foi ilustrado por Regina Miranda e tem um projeto gráfico muito bacana.

Codorninha do sertão

Codorninha do sertão

bota um ovo na lua

bota outro no chão.

Bota aqui

bota acolá

bota até em Bagdá.

Bota na bota do vaqueiro

bota bota bota

o dia inteiro.

E às vezes

devido ao vento

desbota um lamento.

Insônia coletiva

Os carneirinhos que eu contava

contavam-me também.

Pra eles eu já era mil

pra mim eles só eram cem.

Pulávamos arame farpado

até perder a conta

pra depois deitar no gramado

embaixo da lua tonta.

Espantalho

Homem de palha

coração de capim

vai embora

aos pouquinhos

no bico dos passarinhos

e fim

10 Aforismos de Oscar Wilde sobre as Aparências

2011-11-17T22:41:00.001-02:00

Em 2010 foramcomemorados os 110 anos da morte do escritor Oscar Wilde (16/10/1854 - 30/11/1900), mestre do sarcasmo inglês: A única pessoa no mundo que gostaria deconhecer profundamente sou eu mesmo, mas por enquanto não vejo a menorpossibilidade de isso acontecer. Em 2011 se comemora 110 anos da publicaçãode Aphorisms. Durante todo o ano voupostar por aqui alguns dos meus favoritos.

01 - Antigamente ninguém pretendia ser melhor que o seuvizinho, ser melhor que o vizinho, aliás, era considerado algo muito feio; hojeem dia, com a nossa moderna mania da moral, todos devemos posar como modelos depureza, de incorruptibilidade, e das outras sete virtudes humanas. E qual é oresultado? Todos escorregam e caem no gelo fino.

02 - Entre o santo e o pecador só há esta diferença: o santotem passado, o pecador tem futuro.

03 - As piores coisas sempre são feitas com as melhoresintenções.

04 - Podemos resistir a tudo exceto às tentações.

05 - É muito melhor ser bonito que bom; mas é melhor ser bomantes que ser feio.

06 - Escolho os meus amigos pela beleza, os meus conhecidospela respeitabilidade e meus inimigos pela inteligência.

07 - Para apreciarmos a qualidade de um vinho e sabermos deque safra foi feito, não precisamos tomar um tonel inteiro.

08 - Todo mundo sabe compadecer o sofrimento de um amigo, masé preciso ter uma alma realmente bonita para se apreciar o sucesso de um amigo.

09 - Toda vez que fazemos uma coisa realmente idiota somosmovidos pelos motivos mais nobres.

10 - Cada efeito bonito que produzimos nos cria um inimigo;para ser popular, a pessoa precisa ser uma mediocridade.

EstesAforismostêm como base o livro Oscar Wilde -Aforismos, com tradução de MarioFondelli para Clássicos EconômicosNewton.

Fotode Joba Tridente: Flores.2011

Conto: Faixa de Girassóis

2011-11-12T22:05:00.001-02:00

Houve um tempo em que as minhas viagens aointerior eram mais intensas. Conheci todo tipo de hotel, até os de beira deestrada. Conheci todo tipo de gente, até os que valem nada. Houve um tempoanterior...

Elagostava de girassóis, como poderia gostar de rosas, margaridasou jasmins.Ou tambémde flor de laranjeira,abóbora oualgodão. E aindada flor roxado maracujá. Masamava tão somenteos girassóis. Desde criança.Desenhava, pintava e bordava a planta comprida e estranhaem tudoquanto botava as mãos.Adorava passear no campo,para ver a plantação. Às vezeslevava uma amiga. De outras ia só. No interiordaquele tempo o perigopassava ao longe. O namoradoconheceu assim, passeando fora da cidade.Antes quefalassem de amor elafalou de girassóis. Não sabia explicar a sua paixão. Talveza luminosidade do amarelo.Ou o tamanhodas pétalas. E aindao girar contínuo.Ele erabom ouvintee bom amante.Mas nãosabia de que plantagostar. Seria bomse tivesse uma preferida, mas não conhecia coisasde jardim. Tinhaum pequenoarmazém e sonhava comum hotel.Achava bonito genteestranha chegando e partindo. Às vezes trocando causose até mesmoficando amigo. Masnunca pensou empartir. Gostava de saberdo mundo assim,através das pessoas.Fazia parecer queo mundo eraum grandelivro cheiode histórias semfim.

Ela que gostava dos girassóis se casou com ele que gostava de hotéis. Então,as pinturas e bordadosviraram quadros queo marido mandou emoldurare dependurar nas paredesdo pequeno Hoteldos Girassóis. Os filhos chegaram,cresceram, estudaram e partiram. Apenasuma, que nãose importava com girassóis, mas com cosméticos, ficou para cuidar dos velhos edo hotel, quetambém precisava de cuidados.A que ficou achava tudomuito antigo.Queria novidades mesmoali, naquela lonjura.Via seções dedecoração em revistasfemininas e programas de televisão. Gostava do quelhe parecia moderno,no interior.

A mãe que pintava girassóis e o pai queconstruíra o hotel viam nos desejos da filhaum orvalhoadoçando a terra na manhã.Não compreenderam a tormentaque chegou aliatropelando os canteiros cultivados outrora com tanta dedicação.Numa manhã a velhaescada de madeirafoi atropelada por uma de ferro retorcido. No outroo piso de antigosladrilhos ganhou carpetede madeira. Na sequência os quadros sumiram das paredes.Não combina comnada disse a decoradora para a filha querespondeu a lengalenga para os pais.Assim, num passede mágica fajuta,o dourado sumiu do entreandares, da salade espera e dos corredores.Ali os váriosquadros forrados de girassóis eram a luz faltante do inverno.Neles alguns viajantesdeixavam-se vagar atéo aconchego da casalonge. Perdiam o temorda noite quecaía rapidamente num lugar em que não tinham maisque laçoscomerciais, quenem sempreeram desatados. Não se preocupavam com a aurora que os punha denovo na estrada.Também procuravam os girassóis de óleo, acrílico,lã, algumas abelhascansadas ou mesmosem rumoe beija-flores distraídos.Agora, nãomais a luzdourada irradiando peloscômodos. Nãomais.

A mãe que bordavagirassóis cegou o nó na garganta, ao saber que em canto algumcaberia um girassol,nem emarranjo artificial.O pai queaprendeu a amar os girassóis, comoamava a mulher, sugeriu uma pequena faixada flor no papelde parede do restaurante.A resposta cortou feitonavalha. Aliera umlugar frequentado porhóspedes e, em suamaioria, machos.Para a decoradora, o homem,se macho, ouaproximado, não gostado que lheparece singelo. Gostaé do que lheparece rústico e bruto.Delicadeza nãoé coisa de homem.Difícil saberquem a figurada caricatura emobjeto.

Mãe e pai, hóspedes antigos, olham o amareloenvelhecido da parede e pisam no amarelo desbotado do carpetede madeira, nemde longe o tomdo girassol. A faixade madeira entrea tinta e o papelna sala do café,amanhece apenas madeiranua. O pai nãotem certeza da novacasa sempassado, semas lembranças de cadaum. A mãeapenas queda triste a cada dia de não mais isso ou aquilo.

Ela, que adorava girassóis, talvezcontinue pintando e bordando a flor, mesmo com os olhos cansados e os dedosreumáticos. O paitalvez continue mandando emoldurartudo comoantigamente, mesmoque o destinoseja o quarto de velharias,junto comos outros. A mãe,feito uma Penélope, talvezcontinue inventando arte paraaplicar seusgirassóis, como tecerum tapete,uma passadeira, repletade girassóis, que jamaisirá para o chãodo hotel, masque poderá lheservir de mortalha.O pai, feitoum Ulisses, repletode memórias, talvezcontinue olhando para as entranhasdo seu hotelonde agoratudo combina friae estranhamente. Ambostrocarão olhares escondidos da filha, buscando lembrançasanteriores aos sonhos.Temem que quandoas encontrarem seja tarde demais.

Hoje já é quase amanhã e isso émuito maisque ontem.

Joba Tridente.06.07.2000

Foto de Joba Tridente.30.10.2011

Literatura: Vida, Morte e Ressurreição em O Etrusco

2011-10-29T16:38:00.000-02:00

Recentemente postei sete trechosrelacionados à formação escolar, extraídos do excepcional romance O Egípcio, de Mika Waltari (1908-1979). Agora, emhomenagem ao Dia de Todos os Mortos,estou postando um fragmento debeleza impressionante, extraído do excelente romance histórico O Etrusco, também de Mika Waltari, publicadona edição brasileira de 1984, da EditoraItatiaia, com tradução de Olívia Krähenbühl.Tudo é uma questão do ponto que se avista!

Naprópria cidade vi outro cenário que me comoveu estranhamente. Junto a umaparede havia uma fileira de bancas, a maioria das quais vendia, aos pobres,baratas urnas funerárias de cor vermelha. Em Caere, os mortos não eramenterrados como em Roma, mas eram cremados e suas cinzas enterradas em uma urnaredonda que podia ser de dispendioso bronze decorado com belos desenhos, ou desimples barro vermelho, tal como a usavam os pobres. Somente a tampa trazia comoasa alguma imagem canhestra.

Estavaeu olhando para as urnas vermelhas, quando um pobre casal camponês, o homem e amulher de mãos enlaçadas, chegou para escolher um lugar de repouso para suafalecida filha. Escolheram uma urna, cuja tampa trazia um galo cocoricando.Quando o viram, sorriram de alegria, e o homem tirou depressa da sacola umamoeda estampada, de cobre. Comprou sem regatear.

- Não éuma pechincha? — perguntou o oleiro, surpreendido.

O homemsacudiu a cabeça.

- Agente não regateia coisas sagradas, ó estrangeiro.

- Masessa urna não é sagrada — insisti eu — É puro barro.

Pacientemente,o homem explicou:

- Não ésagrada quando sai do forno do oleiro, nem é sagrada enquanto se encontra nestamesa. Mas quando as cinzas da filha desse pobre casal forem deitadas dentrodela e a tampa se fechar, a urna será sagrada. Essa a razão de seu preçomodesto e fixo.

Essemodo de vender era antigrego e inteiramente novo para mim. Apontando o galo quecocoricava na tampa da urna, perguntei ao casal:

- Porque escolhestes justamente o galo? Não seria essa a imagem mais apropriada paraum casamento?

Olharam-meatônitos, apontaram para o galo e disseram em uníssono:

- Masele está cantando!

- E porque canta? — perguntei.

Adespeito da mágoa, ambos mutuamente se fitaram e sorriram misteriosamente. Ohomem pôs o braço em torno da cintura da mulher e disse-me como se o fizesse àmais estúpida das criaturas:

- Ogalo está anunciando a ressurreição.

Puseramde parte a urna e, com lágrimas nos olhos, fiquei olhando-os se afastarem. Deque maneira comovedora e com que estranha penetração tais palavras metrespassaram o coração! É isto que Caere me faz lembrar. Nem eu podia com maioreficiência descrever a enorme diferença entre os mundos grego e etrusco, do quelembrando que, para os gregos, o galo é o símbolo da luxúria, e para osetruscos, da ressurreição.

capa da edição brasileira: Branca deCastro

Literatura: Cortejo

2011-10-20T19:20:00.002-02:00

Este conto originou o curta-metragem Cortejo, que dirigi em parceria com Marcos Stankievicz Saboia, em2008.

Todo diachegava com o carro(tipo perua)coberto de flores.Às vezes manhã.Outras à tarde. Raramenteà noite. Acreditava serpra ela.Nunca perguntou de onde.Nunca perguntou porque. Bastavam-lhe o amore as flores diariamente trocadas. Braçadas de cravos,margaridas, dálias,camélias, lírios,copos-de-leite, antúrios, rosas misturadasaos ramos de cedrinho. Todo dia, ou tarde ou, raramente, noite. Um amor florido.Um carrode amor fazendo inveja.Uma cama cobertade pétalas. Gozoalucinante no meio delas. Sexo perfumado.Vontade de nuncaacabar.

Um diadistraído na cidadevizinha. Na ruaum cortejo.Enterro e carpideiras.Na frente umcarro cobertode flores e no meiodelas um caixão.Um carroparecido com o outro.Nas flores o mesmoperfume misturado. Baixou os olhos e o motoristaera o amado.Não sabia agentefunerário. Nemsabia ser dali. Umaceno dele. Nãorespondido. Um sorrisodele. Não correspondido. Uma lágrima dela. Nãovista.

Ali, a últimavez dos dois.

Joba Tridente.25.09.1999

Ilustração de JobaTridente

Frase do Ano... para todos os anos!‏

2011-10-17T21:44:00.000-02:00

Os dois textosabaixo recebi através da Rede de CulturaInfância, que participo. Foramenviados por Vanessa Gomsant, que aproveitou e deu uma ótima continuidade. Eu concordo com os autores, porisso (re)publico aqui:

Já que colocam fotos de gente morta nosmaços de cigarros, por que não colocar também:
- de gente obesa em pacotes de batata frita;

- de matadouros em bandejas de carne;

- de animais torturados nos cosméticos,

- de acidentes de trânsito nas garrafas elatas de bebidas alcoólicas;

- de gente sem teto nas contas de água eluz;

- e de políticos corruptos nas guiasde recolhimento de impostos?

autor (?)

(desconheçoo autor... E importa??????)

Independenteda autoria, apoio causa... E ainda acrescento:

Porque não

- fotosbem GRANDES e COLORIDAS de mendigos;

- decrianças famintas e exploradas;

- deanalfabetos;

- dedoentes nos corredores de hospitais;

- detraficantes e drogados;

- deindígenas assassinados;

- dadesertificação da Amazônia;

- dosvazamentos de óleo nos mares e em animais;

- deinundações e desmoronamentos (etc, etc, etc)

expostasna ENTRADA PRINCIPAL de Bancos Financeiros, da Bolsa deValores, do Congresso Nacional, do Tribunal de Justiça, da FIFA, daCasa Branca, do Palácio de Buckingham, da ONU, do Banco Mundial (etc,etc, etc) ????

Vanessa Gomsant

arte de Joba Tridente sobre ding Karagiozis

Poesia: Roque Leon - II

2011-09-25T16:14:00.000-03:00

Passei pela década de 1970 marcando e sendo marcado. Morava no DF e escrevia nas entrelinhas para o Correio Braziliense. Um dia desapareci na noite. Fui trabalhar com cooperativismo, deixando, por hora, a Boca do Inferno, de lado.

...da série mordaça

ROQUE LEON - II
a Roque Leon

Rasquei o silêncio

Onde dormiao medo

Quando a solidão insólita

Urticando meucorpo quimérico

Evocou Deusese Demônios..., e

Larvasbêbadas de lágrimas

Enlaçando (então)meu esqueleto

Orgiaram num frêmitolouco e santode prazer..., o

Nascer dorido da minhaterceira morte

Joba Tridente: 15.10.1979
poema e ilustração: Joba Tridente

Roubaram a Bicicloteca

2011-09-24T22:54:00.001-03:00

No Dia Mundial Sem O Carro, as praças de São Paulo amanhecem mais tristes, roubaram a Bicicloteca, durante uma entrevista.

Robson Mendonça, um senhor de 70 anos, não consegue mais dormir e passa mal.

O sonho, de uma vida toda, despedaçado.

Estamos fazendo um apelo geral para as pessoas cooperarem para sua devolução.

Quem ver, conhecer ou tiver pistas para informar para gente.

A Bicicloteca faz um trabalho essencial na cidade de SP.Qualquer informação para contato@bicicloteca.com.br

Tuitem nas suas redes #roubobicicloteca

Lincoln Paiva

Instituto Mobilidade Verde

Presidente

Sobre a Bicicloteca

A “Bicicloteca” é uma biblioteca itinerante, um movimento independente existente em diversas comunidades brasileiras e em outros países, geralmente para pessoas sem acesso a biblioteca ou comunidades distantes dos centros, as quais utilizam a bicicleta como veículo para o transporte de livros. A Bicicloteca do Instituto Mobilidade Verde foi desenvolvida para atender moradores de rua através do Movimento Estadual da População em Situação de Rua. Trata-se de um triciclo com capacidade para 150 kg de livros que facilita o trânsito na cidade e o acesso de pessoas a cultura , o objetivo é facilitar o trabalho das comunidades que já atuam com cultura e inclusão social através da leitura.

O conceito de biblioteca itinerante nasceu da necessidade de levar cultura para as pessoas que por diversos motivos não tem acesso a biblioteca. Qualquer ONG que trabalha com população carente, poderá requerer uma Bicicloteca do IMV, bastando para isso o envio de uma solicitação formal ao Instituto Mobilidade Verde. O IMV vai priorizar aquelas que já trabalham com comunidades sem acesso a biblioteca, ou com população em situação de risco e que reúnam condições mínimas para conduzirem o veículo ( que não necessita de habilitação especial) , realizar a manutenção mensal e terem local para guardar a Bicicloteca com segurança. O Instituto realiza um treinamento sobre como abordar as pessoas e formas menos burocráticas para a doação de livros, a Bicicloteca do Instituto Mobilidade Verde tem um padrão diferente das Bibliotecas itinerantes convencionais, que emprestam livros, a ideia não é apenas emprestar livros, mas doá-los para uma outra pessoa apos leitura. O objetivo é formar leitores e que estes novos leitores doem seus livros para outras pessoas. Os livros serão carimbados para “lembrar” ao leitor de doá-los novamente, criando assim um ciclo de leitura permanente.

O programa vai monitorar as doações e realizar o cadastramento das pessoas, desta forma será Possível conhecer o paradeiro de pessoas que estão desaparecidas e abandonadas na cidade, respeitando o direito de cada indivíduo.

Quem quiser doar livros para a Biblioteca Itinerária poderá deixá-los na Biblioteca Mário de Andrade até o dia 25 de julho. Além do Movimento Estadual da População em Situação de Rua, outras ONGs serão contempladas com o triciclo até o final deste ano.

O projeto Bicicloteca do Movimento Estadual da População em Situação de Rua visa recuperar moradores de rua através da inclusão social pela leitura e pelo trabalho de inserção e assessoria jurídica e social que é parte do trabalho desenvolvido pelo Movimento criado por Robson Mendonça.

A ideia de criar uma Bicicloteca do IMV, nasceu da necessidade do Movimento Estadual de População em Situação de Rua em levar livros para os moradores de rua através de um veículo leve que poderia entrar em praças e locais de difícil acesso, que não necessitaria de um condutor com habilitação e que não gerasse custos com combustíveis e tivesse capacidade para levar a maior quantidade de livros possível.

A Secretaria do Verde e Meio Ambiente apóia o projeto de forma Institucional e a Biblioteca Mário de Andrade apóia através da cessão de espaço para a exposição da Bicicloteca até o evento de lançamento e com a doação de livros.

A Bicicloteda foi doada no dia 25 de julho às 16h ( Dia do Escritor).

Local: Biblioteca Municipal Mário de Andrade – Rua da Consolação, 94.

Doações poderão ser realizados na própria Biblioteca Mario de Andrade e no Instituto Mobilidade Verde ( Rua Bela Cintra 409 – Consolação).

Contato:

contato@bicicloteca.com.br

contato@mobilidadeverde.org

Transcrição e fotos do site Instituto Mobilidade Verde

http://institutomobilidadeverde.wordpress.com/bicicloteca/

Poesia: Roque Leon

2011-09-20T21:39:00.000-03:00

Passei pela década de 1970 marcando e sendo marcado. Morava no DF e escrevia nas entrelinhas para o Correio Braziliense. Um dia desapareci na noite. Fui trabalhar com cooperativismo, deixando, por hora, a Boca do Inferno, de lado.

...da série mordaça

ROQUE LEON
a Roque Leon

Ruirãotronos e castelos e templos

Ondepassar eu..., rei

Querubimanimalesco e exterminador

Ultimandoos últimos heróis

Entranhandoinda no eco-vão das paredes..., e

Lúgubreserá meu canto de amor (ou de pax)

Enquantobaionetar corpos flácidos

Ondeoutrora penas tintadas

Napolearamo meu último silêncio

Joba Tridente. 28.08.1979
poema e ilustração: Joba Tridente

Conto: um homem comum

2011-09-10T18:48:00.000-03:00

Sou um homem comum. Muito comum. Não tenho olhoscoloridos. Gostaria azul. Em qualquer tom. O verde eu dispenso. Não combina comqualquer um e nem com um qualquer. Ficaria mais feio do que me suporto. Nãotenho um rosto desenhado com capricho. Minha fronte avança sobre os olhoscastanhos, até os limites das cerradas sobrancelhas negras. Nasci e cresciloiro de sobrancelhas negras. Só me apercebi da esquisitice na adolescência quando saia do interior para a grande cidade.Depois a poluição tratou de escurecê-lo um pouco. Hoje ele é castanho em váriostons entremeado de branco. Meu corpo nãoé talhado e nem atlético, mas serve ao propósito hospedeiro da alma. Por maisque me olhe, externamente nada encontro que possa chamar a atenção. Nada.

Sou um homem comum. Comum demais. Daqueles quenem vale a pena um cumprimento. Um amigo. Uma troca de palavras..., mesmo asjogadas fora. Por dentro sou mais que este silêncio trivial. Mas, quem háde...? Na rua, se me olham e fixam o olhar é por engano. Pura confusão. Se meolha uma mulher com algum desejo, é apenas a carência das mal-amadasabandonadas à própria sorte. As mais feias entre as feias no rejeito dorejeito. Em um mundo onde a mulher é maioria no reino animal humano, outrasmulheres são o inimigo e qualquerhomem pode servir de caça. Às vezes, até mesmo eu. Logo, nem mesmo eu, tambémuma sobra do meu próprio reino. Se me olha um outro, com certeza estaráequivocado. Talvez eu lhes pareça um fulano ou o beltrano, quem sabe aquelesicrano foragido. Tenho uma cara tão comum que poderia ser confundido com umartista ou um bandido. Um salvador ou matador. Um não sei lá. Também mepergunto ao meu reflexo que me devolve a pergunta. Ciclo vicioso deinterrogação. Apenas a sombra permanece calada. Uma mera ilusão. Quimera. Jáque me reflete, mesmo despido. Torcido, distorcido, ela fala, ela grita,conforme o olhar da luz sobre mim. Pena eu não ser poliglota.

Sou um homem comum. Comum entre os comuns.Daqueles que nem mesmo um verme daria alguma satisfação. Por isso que mepermito ser confundido. Atrás de um óculos de sol. Sorriso: como vai? Cabeça baixada rápida,esquivada, passos mais largos. Um palco, se me fosse permitido... Um palco,eu... Mas numa rua, calçada..., somos todos meros espectadores. Da beleza ou dafeiura alheia. Ninguém pode se ver como o outro lhe vê. A ordem e desordemexterna do corpo vestido ou quase. Aflição interna, ódio, se o olhar resulta emrisos, conversinhas, gargalhadas. O desejo de morte está em todos nós. Naqueleque olha ou é olhado. Naquele que é comum ou exceção. A regra determina apenaso grau do desejo, se espontâneo, imediato ou a prazo. O desejo de compartilhara vida ou simplesmente o sexo, também.

Sou um homem comum. Comum ao extremo. Confuso com as minhaspróprias lembranças de felicidade e dor. Iludido com a falsidade e o desprezogratuito do alheio. Nem mesmo sei o porquê. Nunca foram com a minha cara. Desdecriança. Se falo me odeiam, Se me calo, também. Se concordo ou discordo, idem.No mais das vezes me toleram. Por quê? Têm medo de quê? Do nada que sou o dotudo que desconheço e aparento ser? Onde está a diferença? Em mim ou no outro?Por que ser ou querer ser um homem comum incomoda tanto a tantos? Inclusive amim mesmo...

Sou um homem comum. Comum ao infinito. Nascidodesnecessariamente. Penso. Esquisito, gostando sempre do contrário, em qualquertempo. Sempre remando contra a maré. Mesmo não sabendo nadar. Criança, ao invésda bola, do futebol, preferia as letras. Fossem revistas em quadrinhosproibidas ou permitidas, livros infantis, sagrados ou de aventuras,enciclopédias, dicionários ou bulas. Lia tudo. À confusão, preferia o silêncio.Era bem educado ou medroso, por isso: doloridos apelidos. Sei fazer coisas quea maioria acredita incapaz. Quem se interessa? Mas que me levam a lugar nenhum.Sou apenas um alguém comum. Daí não fazer a menor diferença na emergência ou naaparência. Por conta disso, diversas vezes morri, nesta vida. E, como se nadativesse acontecido, voltei à ela. Indiferente. Na verdade, desde criança venhomorrendo por querer. Ou não. Nunca pra valer. Quem quer saber? Sou azaradodemais, para tanto. Comum demais até pra chamar a atenção da morte...

JobaTridente.03.05.1998

foto-ilustração.Joba Tridente

Hai-Kais Sem Compromisso: Natureza

2011-09-05T08:44:00.001-03:00

Seleção de Hai-Kais de Trilhas

olhos cansados

não traçam horizonte

paisagem embaçada

jatobá seca a boca

tamarindo corta a língua

e as palavras erram

na velha árvore

ovos de cigarra

num coração talhado

poesias (2002) de Joba Tridente

foto: Mare Australe Quadrangle - Marte - Nasa

A Literatura e a Educação - 3

2011-08-28T12:18:00.000-03:00

Dia desses, após a (re)leitura de Nefertiti, e os Mistérios Sagrados do Egito (1964), da escritora brasileira Chiang Sing (1924-2002), comecei a ler O Egípcio (1945), do escritor finlandês Mika Walkari (1908-1979). O Egípcio é um livro curioso e perturbador, profundamente crítico aos sistemas religiosos e políticos. Narra a saga de Sinuhe, médico do Faraó Akhenaton, em viagem pelo mundo antigo, buscando conhecimento medicinal, fortuna e oportunidade para exercer a profissão. Embora alguns diálogos tenham me parecido racistas, o que me chamou a atenção é a forma universal como Walkari trata da formação escolar de Sinuhe. Nas páginas iniciais da edição brasileira de 1985, publicada pela Editora Itatiaia, com tradução de José Geraldo Vieira, encontrei verdadeiras pérolas sobre educação escolar. Pela importância dos textos, que espero ser um incentivo à leitura do romance, selecionei sete belíssimos trechos:

(...) 4

Frequentei a escola de Oneh durante alguns anos. O meu melhor amigo era Thothmes que era um ano e pouco mais velho do que eu e que desde criançola aprendera a lutar e a domar cavalos. Seu pai comandava um esquadrão de carros de guerra e manejava um chicote trançado com fio de cobre; confiava em que o filho chegasse a ser um dia um oficial superior e por tal motivo desejava que ele aprendesse a ler. Mas não havia nada profético quanto ao nome depois ilustre de Thothmes, não obstante as ambições paternas, pois assim que o rapaz começou a frequentar a escola deixou de se incomodar com o arremesso de dardos e a condução de carros. Aprendeu os caracteres com muita facilidade e enquanto os demais alunos lutavam em comum, ele desenhava cenas na sua lousa; cenas de carros, de cavalos empinados, de soldado sem luta. Trazia argila para a escola e enquanto o suco levedado contava histórias pela boca de Oneh, ele modelava uma imagenzinha cômica do Devorador despedaçando com rudes mandíbulas um velhote calvo cujo dorso curvo e cujo ventre de tonel não podiam pertencer a ninguém senão a Oneh. Este, porém, não se zangava. Ninguém podia se zangar com Thothmes. Tinha um rosto largo e curto, pernas grossas de lavrador, mas os olhos possuíam um brilho jubiloso que empolgava e os pássaros e animais formados de argila por suas mãos habilidosas, nos deliciavam. Tomei-me de amizade por ele, inicialmente, por causa do seu feitio marcial; mas a amizade persistiu depois que cessou de mostrar quaisquer traços de ambição guerreira.

(...) 5

Aconteceu um prodígio durante a minha temporada escolar e aconteceu tão repentinamente que ainda considero tal hora como uma hora de revelação. Foi num bonito dia de amena primavera, quando o ar estava repleto de cantos de pássaros e as cegonhas recompunham seus velhos ninhos nos telhados dos casebres de barro. As águas haviam descido e novos rebentos verdes emergiam do chão. Em todos os jardins que tinham recebido sementes plantas brotavam. Era um dia que convidava à aventura, e era impossível permanecermos sentados quietos na velha varanda raquítica de Oneh onde os tijolos se desmantelavam ao menor contato. Eu estava riscando um desses símbolos perpétuos, letras a serem cortadas em pedra e traçando ao lado deles os sinais abreviados usados para serem escritos em cima de papel, quando de repente certa palavra esquecida de Oneh, determinado fulgor estranho dentro de mim, falou e deu vida àqueles caracteres.

Os desenhos se tornaram uma palavra, a palavra uma sílaba e a sílaba uma letra. Quando juntei desenhos a desenhos novas palavras irromperam - palavras vivas, inteiramente distintas dos símbolos. Qualquer rústico pode compreender um desenho; mas dois juntos só tem sentido para o literato. Creio que quem quer que haja aprendido a escrever e a ler sabe que é que estou querendo dizer. Para mim tal experiência se tornou mais fascinante do que arrebatar uma romã do cesto de um vendedor de frutas; mais doce do que uma tâmara seca; tão deliciosa como para o sedento um bom gole d'água.

De então em diante não precisei mais de instigação, mas me embebi nos ensinamentos de Oneh como a terra seca se embebe com o extravasar das águas do Nilo e depressa aprendi a escrever. Não tardou que começasse a ler o que os outros tinham escrito, e no terceiro ano de aula eu já sabia soletrar sozinho trechos de rolos esfarrapados, ler alto para os outros cabulas instrutivas e escreve-las.

(...) 6

Então Thothmes e eu fomos apanhar as nossas lousas de escrita. O real cirurgião de crânios, olhando abstratamente para os ramos mais altos do sicomoro, ditou um pequeno poema de que ainda me lembro. Dizia assim:

Rejubila-te enquanto és jovem

Pois a velhice engole cinzas

E qualquer corpo embalsamado

Não ri na escuridão da tumba.

Tratei de caprichar, escrevendo primeiro em sinais comuns e depois em desenhos. Por fim escrevi as palavras "velhice”, "corpo" e "tumba" de todas as maneiras em que podiam ser escritas com referencia a sílabas e letras. Mostrei-lhe a minha lousa. Não achou nenhum erro e notei que meu pai se sentiu orgulhoso de mim.

(...) 7

Todavia eu era cego e surdo, e assim permaneci, até ao dia em que despertei deveras tal qual sucedera na infância quando desenhos, palavras e letras se transformaram irrompendo em vida. Mais uma vez os meus olhos se abriram e acordei como se emergisse de um sonho; o meu espírito se inundou de alegria porque perguntava a mim mesmo a respeito de tudo:

"Por que?" A formidável chave de todo o conhecimento verdadeiro é "Por que?" É mais poderosa do que o junco de Thoth, mais poderosa do que as inscrições na pedra.

A Literatura e a Educação - 2

2011-08-25T20:13:00.001-03:00

(...) 3

Meu professor era o velho sacerdote Oneh que morava perto de nós e que dava aulas na sua varanda derrocada. Seus alunos eram filhos de artesões, mercadores, capatazes de docas e oficiais não comissionados cuja ambição se restringia a abrir uma carreira de escriba para os filhos. Oneh fora servente do Celestial MT do templo e era, por conseguinte bem capacitado para dar lições elementares de escrita a crianças que mais tarde teriam a seu cargo lojas de mercadorias, depósitos de cereais, cabeças de gado ou provisões para o exército. Havia centenas de escolinhas assim na grande idade de Tebas. A instrução não era cara; os alunos tinham apenas que sustentar o professor. O filho do vendedor de carvão se encarregava de lhe encher sempre o braseiro durante o inverno; o filho do tecelão fornecia-lhe tecidos; o filho do merceeiro não deixava que lhe faltassem cereais, e meu pai lhe tratava as muitas dores e pontadas e lhe dava ervas sedativas a serem tomadas com o vinho.

Dependendo tanto de nós, Oneh tinha por força que ser um inefável professor. Um garoto que adormecesse em cima da sua lousa jamais sofria puxões de orelhas; bastava que na manhã seguinte lhe trouxesse uma gulodice. As vezes o filho do cerealeiro trazia uma botija com cerveja. Em dias assim prestávamos atenção porque o velho Oneh ficava inspirado e nos contava estranhas histórias do outro mundo: da Celestial Mut, do Criador, de Ptah e de sexos de seus companheiros.

Ríamos, pensando que o havíamos distraído das nossas tarefas difíceis, principalmente de termos que escrever caracteres enfadonhos pelo resto do dia; foi bem mais tarde que averiguei que o velho Oneh era um professor bem mais sábio do que cuidávamos. Havia um propósito naquela sua mania de contar lendas a que a sua mente piedosa, ingênua, sabia dar vida. Através delas ficávamos sabendo as tradições do antigo Egito. Nelas nenhuma ação má ficava sem castigo. Cada coração humano era pesado ininterruptamente diante do alto trono de Osiris. Cada mortal cujas ações más fossem desvendadas sobre as balanças do deus de cabeça de Chacal era arremessado ao Devorador que era uma fusão de crocodilo e hipopótamo, mais aterrorizante do que qualquer deles isoladamente.

Falava também do sinistro Olho Voltado, o terrível barqueiro sem cuja ajuda ninguém conseguia chegar aos campos dos bem-aventurados; quando remava ia voltado para a popa, nunca para a proa como os barqueiros humanos do Nilo. Oneh nos fazia repetir de cor as frases que nos pudessem ser vantajosas e propícias. Ensinava-nos a copiá-las e a, em seguida, escreve-las de cor, corrigindo nossos erros com a gentil advertência de que o menor engano nos destruiria todos os ensejos de uma vida feliz no futuro.

Se acaso entregássemos ao Olho Voltado uma carta contendo um erro mesmo trivial seríamos forçados a vagar como sombras por toda a eternidade pelas margens daquelas águas sombrias; ou, pior ainda, nos engolfaríamos nos medonhos abismos dos reinos da morte.

A Literatura e a Educação - 1

2011-08-21T18:38:00.003-03:00

(...) 1

Depois da refeição, meu pai, com um feitio esquisito no semblante, depôs a sua enorme mão sobre a minha cabeça e acariciou com especial ternura os cachos dos meus cabelos nas minhas temporãs.

- Agora já estás com sete anos de idade, Sinuhe, e deves decidir o que queres ser.

- Um guerreiro! - disse eu imediatamente, e fiquei perplexo ante a expressão de desaponto do seu rosto afável.

Nos brinquedos e jogos de rua, os melhores eram os de imitação de guerra; além disso eu contemplara soldados lutarem e se exercitarem no uso de armas diante de tendas e vira carros vistosos de guerra passarem depressa com ruídos de rodas durante as manobras fora da cidade. Não podia haver nada mais nobre nem maior do que a carreira de um guerreiro. Além disso, um guerreiro não precisava aprender a ler, e foi o que me pareceu mais propício, porque meninos maiores costumavam falar sobre a dificuldade da arte de escrever e como os professores eram desalmados, puxando o cabelo dos alunos caso esses mesmo sem querer esmagassem uma lousa de greda ou quebrassem uma pena vermelha entre seus dedos inábeis.

Com certeza se meu pai não conseguira passar de um pobre médico, era por lhe faltarem dons de homem notável. Mas era consciencioso em seu trabalho e jamais fazia mal seus pacientes, e até, com o decorrer dos anos, tornara sábio por causa da muita experiência. Já sabia quanto eu era sensível e voluntarioso, de forma que não fez nenhum comentário à minha resolução.

(...) 2

Olhou para mim com ar de raciocínio.

- De fato um guerreiro não precisa escrever. Apenas, lutar. Se souber escrever poderá ser um oficial comandando os mais valentes aos quais mandará para frente de batalha. Todo aquele que sabe escrever está apto a comandar; mas um homem que não sabe escrever garatujas jamais terá nem mesmo cem indivíduos sob as suas ordens. Que prazer pode ter um homem em usar correntes de ouro e receber honrarias quando é o sujeito com a pena vermelha na mão que dá as ordens? Assim tem sido e assim será. Por conseguinte, meu rapaz, se desejas comandar homens e conduzi-los, aprende a escrever. Então os ajaezados de ouro se inclinarão diante de ti, e escravos te carregarão numa liteira para o campo de batalha.

- Teu pai Senmut é um homem bom. Sabe escrever e me tratou nos dias prósperos quando eu tinha vinho abundante e chegava a ver até crocodilos e hipopótamos onde absolutamente não havia nenhum. Um homem bom, conquanto seja apenas um médico e não saiba manobrar um arco. Sou-lhe grato.

10 Aforismos de Oscar Wilde sobre o Homem

2011-08-15T12:02:00.000-03:00

Em 2010 foram comemorados os 110 anos da morte do escritor Oscar Wilde (16/10/1854 - 30/11/1900), mestre do sarcasmo inglês: A única pessoa no mundo que gostaria de conhecer profundamente sou eu mesmo, mas por enquanto não vejo a menor possibilidade de isso acontecer. Em 2011 se comemora 110 anos da publicação de Aphorisms. Durante todo o ano vou postar por aqui alguns dos meus favoritos.

01 - O homem pode suportar as desgraças, elas são acidentais e vêm de fora: o que realmente dói, na vida, é sofrer pelas próprias culpas.

02 - Nada pode prejudicar um homem a não ser ele mesmo. Nada pode ser roubado do homem. O que homem realmente possui é aquilo que existe nele. O que fica do lado de fora é coisa sem importância.

03 - O que vem a ser um cínico? Um homem que conhece o preço de todas as coisas e o valor de nenhuma delas.

04 - O homem ideal de nossa época é o homem de cabeça cheia de fatos. E a mentalidade deste homem é uma coisa monstruosa. Lembra a loja de um antiquário, repleta de monstros e de poeira, com cada objeto avaliado muito acima do seu valor real.

05 - O homem nunca encontra duas vezes o ideal. São raros os que conseguem encontra-lo uma vez.

06 - O homem culto é aquele que sabe encontrar um significado bonito para as coisas bonitas. Para ele a esperança é um fato real. Aqueles para os quais as coisas belas não têm outro significado a não ser a pura beleza são os eleitos.

07 - Quanto mais o homem fala de si, mais ele deixa de ser si mesmo. Mas deixe que se esconda por trás de uma máscara, e então ele contará a verdade.

08 - Não há um só tipo de homem. Há tantas perfeições quantos são os homens imperfeitos. E enquanto, mesmo forçado a pedir esmola, um homem pode ser e continuar a ser livre, ninguém jamais poderá ser livre se for forçado a se parecer com os demais.

09 - O fato de um homem imolar-se por uma ideia não prova, de forma alguma, que ela seja verdadeira.

10 - Na verdade, o homem não busca nem o prazer nem a dor, mas sim apenas a vida. O homem procura viver intensamente, completamente, perfeitamente. Quando conseguir fazer isto, sem lesar a liberdade alheia e sem nunca ser lesado, quando todas as suas atividades só lhe proporcionarem satisfação, ele será mais saudável, mais normal, mais civilizado, mais si mesmo.

Estes Aforismos têm como base o livro Oscar Wilde - Aforismos, com tradução de Mario Fondelli para Clássicos Econômicos Newton.

Ilustração de Joba Tridente com Elemento Celta

Adeus a Paulo Fernando Kronemberger

2011-08-13T18:22:00.000-03:00

A vida é cheia de surpresas mesmo. Paulo Fernando Kronemberger, artista plástico, escritor, um velho amigo, surpreendeu a todos morrendo um pouco no dia 10 e outro pouco no dia 11 de Agosto de 2011. A gente se conheceu na década de 1970, quando eu era um curioso em Ufologia e ele já pesquisava a fundo. Nesta época lançou o livro Mensagens de Mundos da Galáxia 21. Nele há algumas poesias (que musiquei) e uma delas que tem a ver com a sua partida:

JOGO CERTO

NÃO TE PREOCUPES NEM PELO CÉU NEM PELO INFERNO.

NEM SE ALGUM DOS DOIS EXISTE,

NEM SE ALGO EXISTE.

NEM PELA MORTE,

NEM SE COM ELA TERMINAS.

FAZ DA VIDA UM JOGO CERTO,

COM TRUNFO MARCADO.

APOSTA NA ALMA,

NA ETERNIDADE, NA TUA IMORTALIDADE.

TIRA DO BARALHO A MORTE.

SAI DA CORDA BAMBA DA SORTE.

FAZ DA VIDA UM JOGO CERTO,

COM TRUNFO MARCADO.

...SE PERDERES, JAMAIS FICARÁS SABENDO...

...TERÁS ACABADO

Foto: Não sei quem é o autor. Era a última foto do último email que recebi de Kronemberger, no dia 10.08.2011. Faz parte de uma série com o título: Razões para vc sempre carregar uma câmera.

Poesia: Após

2011-08-08T18:42:00.000-03:00

após

após desejado

após concebido

após nascido

após educado

após alfabetizado

após formado

após criado

após contratado

após casado

após trabalhado

após adoecido

após curado

após sentado

após vivido

após amado

após morto

após enterrado

após pó

a dúvida atroz

após

08.08.2011

poesia e ilustração de Joba Tridente

Hai-Kais Sem Compromisso: Paisagem

2011-07-31T10:45:00.000-03:00

Seleção de Hai-Kais de Estrada

paina fresca

cobrindo telhados

parece neve

em linha reta

árvores aborrecidas

feito militares

na estrada

animal morto

vira pó

poesias (2002) e ilustração de Joba Tridente

Hai-Kais Sem Compromisso: Ano Novo

2011-07-24T10:11:00.002-03:00

Seleção de Hai-Kais de Ano Novo

lerda manhã

ramalhetes na areia

um de janeiro

na praia

a olhos fechados

os sons são outros

ondas não murmuram

clama o mar

ondas marmuram

poesias (1.1.2002) e foto (1.1.2011) de Joba Tridente

Poema Concreto - Exercício Um

2011-07-17T20:02:00.000-03:00

PRINCÍPIO DA PALAVRA

exercício um. agosto.1999

poema e ilustração de Joba Tridente

Crônica: ver de doer ver

2011-07-07T10:26:00.000-03:00

Quando a vi, tão acabada e desconsolada, mal a reconheci. Quando nova, e não faz tempo, era macia, maleável, absorvente. Sempre me pareceu feliz, atenciosa, disposta e diria até disponível. Oportunista nunca foi, mas sabia ser oportuna delicadamente. Para alguns ela era onipresente. Para outros, útil até em alguns sonhos ocultos. Para não dizer apenas em conversas atropeladas e palavras mal ditas e ideias equivocadas. Silenciou muita coisa destinada ao caos, procurando cultivar uma paz relativa.

Porém, sei que foi usada, abusada, mastigada, furada, pisada, quebrada por muitos. Mas conservou a serenidade, ou pelo menos uma serenidade possível. Talvez acreditasse que estivesse no mundo para isso, também. No entanto soube que aos poucos deixou-se consumir e, como se tomada por fungos assassinos ou micróbios alienígenas, está enrijecendo.

Agora a vejo ali, envelhecida prematuramente e me parece algo endereçado ao lixo. Eu a toco suavemente e sinto que ainda há algo macio, talvez um verbo novo, dentro dela. Mas é chegada a sua hora. Não lhe resta muito. Então eu a pego, acaricio, e digo adeus à minha borracha verde que nem mesmo teve a chance de amadurecer.

Joba Tridente - 27.04.1999

Ilustração de Joba Tridente

Hai-Kais Sem Compromisso - II

2011-06-26T23:33:00.001-03:00

Seleção de Hai-Kais de Outono

no moitedo

vergado de pardais

canta o bambu

árvores tortas

a olhos passageiros

valsam no mato

um cipreste

lambe o céu

perfuma a tarde

Poemas e Ilustração de Joba Tridente

Hai-Kais Sem Compromisso

2011-06-20T11:22:00.000-03:00

Seleção de Hai-Kais de Verão

chuva na janela

cantilena molhada

calando os grilos

grilos e vaga-lumes

murmúrio na mata

ao acaso ao ocaso

grama rala

aranha e gafanhoto

quem arrisca o grilo?

Hai-Kais e Foto de Joba Tridente

Fechamento do Instituto Benjamin Constant

2011-06-15T09:55:00.000-03:00

Eu participo da Rede Cultura Infância e hoje, através da rede, recebi este email. Por acha-lo pertinente estou reproduzindo aqui.

Como poucos sabem, o MEC decidiu fechar até o final do ano o Instituto Benjamin Constant, uma Escola de Ensino Regular Especializada na Educação de Cegos, com turmas que vão desde a Estimulação Precoce até o 9º ano (antiga 8ª série) do Ensino Fundamental, e com atendimento especializado realizado com os reabilitandos (videntes - pessoas que enxergam - que ficaram cegos por alguma razão).

O fato saiu no jornal O Globo inclusive, mas não chegou a ser a grande notícia da semana, pois poucos sabem o significado da instituição para o país. Não somente querem fechá-lo, mas também ao INES (para surdos) e ir aos poucos acabando com as escolas especializadas em educação especial, qualquer que seja a necessidade.

Nenhum problema haveria nesse projeto se nossas escolas regulares tivessem a estrutura adequada a esse tipo de educação inclusiva que tanto se fala nesse país, mas só fica na teoria. Os alunos especiais sofrem preconceitos dos outros alunos e acabam sendo deixados de lado por professores que não são capacitados a atendê-los. Um aluno especial em uma turma regular dificilmente tem a atenção necessária para desenvolver-se no mesmo ritmo que os demais alunos de sua classe e o método de ensino tem de ser diferenciado.

Em nosso país o sistema de ensino não consegue suprir as necessidades dos alunos regulares, quem dirá dos especiais. Cansamos de ver escolas com falta de material, falta de professores e que carecem de meios para que se tenha controle dos alunos e lhes ensinem valores morais já esquecidos na sociedade atual, e ainda entra em cena o "bullying" (palavra tão usada ultimamente) que emerge desta impotência moral iniciada no ambiente escolar.

Como uma criança ou adolescente especial vai conseguir sobreviver no ambiente mais hostil conhecido pelo homem: a escola? Quem tem filho, irmão mais novo, é professor ou de alguma forma convive com um grupo de crianças ou adolescentes (e se você não se aplica as condições, pense quando era você uma criança ou adolescente que frequentava a escola) sabe que eles são "cruéis" e não perdoam qualquer tipo de coisa diferente do seu radar de certo e errado, ainda em formação.

No Instituto, as crianças se sentem parte de um todo, não sofrem preconceitos mas saem de lá prontas para enfrentá-los, prontos para enfrentar nosso mundo de videntes egoístas. Lá elas aprendem a andar sem cair ou bater em objetos, aprendem a comer, têm esportes específicos, desde pequeninos são estimulados. Alguns dos alunos inclusive passam a semana no Instituto, são alunos internos do Benjamin Constant. Alguns alunos são Internos porque os pais não têm condições de levar e buscar, seja por dificuldades financeiras ou de trabalho (as aulas são em tempo integral). Com cuidadores para auxiliá-los a semana toda, dormitórios estruturados, refeições bem preparadas pelas "tias da cozinha" e elaboradas por nutricionistas.

Algumas crianças só têm na vida o Instituto. Posso parecer que estou exagerando, mas não é. A maioria das crianças não é somente cega, algumas têm doenças degenerativas, ou seja, a doença vai piorando a um estado... que... enfim. No IBC é onde elas são aceitas e têm assistência de profissionais capacitados. Só tentar descrever pelo e-mail é complicado, aconselho que tirem um dia e visitem o Instituto. Estar presente e até mesmo fazer trabalho voluntário lá pode mudar o jeito que temos de ver a vida, e com sorte nos tornar pessoas melhores. Essa luta não é por mim, não é pela minha irmã (que é cega e estuda lá), não é pelos professores, pois conheço muitos lá de dentro. É uma luta EXTREMAMENTE pelos alunos, pelo próximo!

Geralmente só percebemos diferentes situações fora de nosso círculo social quando nos afeta de alguma maneira. Quem tem alguém especial por perto sabe das dificuldades que enfrentamos, bate de frente com o preconceito, a desigualdade e o descaso que cai sobre eles.

Meu principal objetivo com este e-mail é conscientizar as pessoas, principalmente os cariocas, da importância desse centro de referência para cegos de todo o Brasil. E é um motivo de orgulho para nós termos tal instituição que capacita tão bem seus alunos. Vamos lutar contra esse absurdo de fechar o IBC, se quiser colaborar agradecemos muito. Abaixo assinado pode ser assinado no site Petição Pública. Vamos repassar essa corrente de luta e amor ao próximo.

O Instituto Benjamin Constant fica na Av. Pasteur - Urca (Próximo a Botafogo, na calçada do campus Praia Vermelha da UFRJ e UNI-RIO) caso queira conhecer ou participar da passeata, entre no site do Instituto.

foto de Joba Tridente

10 Aforismos de Oscar Wilde sobre o Amor

2011-06-12T15:36:00.000-03:00

Ah, o Amor! Ah, o Dia dos Namorados! Ah, o Romance! Ah, O Casamento! Ah, o Oscar Wilde e suas ironias amorosas!

Em 2010 foram comemorados os 110 anos da morte do escritor Oscar Wilde (16/10/1854 - 30/11/1900), mestre do sarcasmo inglês: A única pessoa no mundo que gostaria de conhecer profundamente sou eu mesmo, mas por enquanto não vejo a menor possibilidade de isso acontecer. Em 2011 se comemora 110 anos da publicação de Aphorisms. Durante todo o ano vou postar por aqui alguns dos meus favoritos.

01 - Os homens sempre desejam ser o primeiro amor de uma mulher; este é um efeito de sua insensata vaidade. As mulheres têm um instinto mais sutil. Elas desejam ser o último amor de um homem.

02 - Sempre percebemos alguma coisa ridícula nas emoções das pessoas que deixamos de amar.

03 – Segundo alguns, as mulheres amam com os ouvidos, exatamente como os homens amam com os olhos; admitindo-se que realmente amem.

04 - Quem ama uma só vez na vida tem uma natureza superficial. O que alguns consideram lealdade e fidelidade, para mim não passa de apatia devida ao hábito e à falta de imaginação.

05 - Na verdade não vejo nada de romântico nos pedidos de casamento. O amor é muito romântico, mas não há nada de romântico ao se pedir a mão de uma jovem. Corre-se sempre o risco de ela aceitar. Aliás, acredito que na maioria dos casos seja isso mesmo que acontece. Aí, qualquer interesse desaparece. A incerteza é a quinta-essência do romantismo.

06 - Hoje em dia é muito perigoso, para um marido, ser gentil em público com a mulher: isto faz com que as pessoas pensem logo que ele a surra na intimidade. De tão grande que é a incredulidade do mundo por aquilo que tem aparência de felicidade conjugal.

07 - O Romantismo é privilégio dos ricos, e não profissão dos desempregados. Ao pobre só é permitido ser prático e prosaico.

08 - É a velha história: o amor - não no começo, porém, mas sim no fim da estação, quando é muito mais satisfatório.

09 - Os amantes fiéis só conhecem o lado trivial do amor, as tragédias do amor são privilégios dos amantes infiéis.

10 - O mistério do amor é maior que o mistério da morte.

Estes Aforismos têm como base o livro Oscar Wilde - Aforismos, com tradução de Mario Fondelli para Clássicos Econômicos Newton.

Arte de Joba Tridente sobre ding Engleknapper

Crônica: Quanto Vale a Cultura?

2011-06-05T15:06:00.002-03:00

Há 13 anos publiquei esta crônica na Gazeta do Povo, em Curitiba-PR. Naquele tempo (que eu me lembre) as escolas não eram obrigadas a aprovar alunos para cumprir a cota de formação escolar. Naquele tempo (que eu me lembre) não havia livros censurados por conta de um texto adulto distribuído para criança ou por conta de um texto antigo soar preconceituoso no esquema do politicamente correto de hoje... Naquele tempo já havia alunos sem escola, professores miseráveis (com seus salários de fome), estudantes sem merenda, violência escolar... 2011 já está pela metade. O que mudou? O que melhorou? Diga você!

Dia desses um homem comum, quase do povo, virou notícia nacional. Não mordeu um cachorro ou cometeu algum horrendo crime humano. Estava apenas preocupado com a sua triste sorte de interior. Amante dos livros e a caminho de inteirar a idade, chegou a uma óbvia conclusão. Frente à sua biblioteca particular, era como se estivesse frente a um espelho. Ele e os livros envelheciam. Ele, dentro do ciclo vital humano que, para uns é curto demais e para outros é terrivelmente infinito. Os livros, nas estantes, alguns já meio gagás e mudos há muito.

Assim como alguns brasileiros, o homem comum, quase do povo, venceu as etapas escolares e se formou em sociologia. A caminho da sua formação foi guardando os livros auxiliares e outros que lhe interessavam. Construiu um pequeno e doméstico patrimônio cultural, mas não financeiro. Enquanto vivo, com uma profissão reconhecida, até presidencialmente, poderia manter o seu corpo, depósito da sua cultura, em plena atividade, mas, e depois? Quando a alma, com a cultura adquirida, o deixasse, o que seria feito dele? Seria enterrado como indigente? Serviria de corpo-cobaia para experimentos e treinos em algum hospital-escola? Que destino teria aquele que lhe servira a tantos ir e vir? Triste sina a sua, e a de milhões de brasileiros: não ter onde cair morto. Sim, porque não juntou em bens de valor o suficiente para comprar uma vala, sete palmos, um túmulo, uma tumba qualquer em um cemitério qualquer, para ser enterrado o seu corpo pós-vida. E o livros, seu bem maior, sucumbiriam ao pó e as traças? Aí estava um curioso impasse a ser resolvido.

Poderia, evidentemente, enquanto é tempo, vender o seu pequeno acervo a um sebo e até acompanhar destino final dele. Mas a questão continuava, teria dinheiro suficiente para comprar um túmulo? Nos dias de hoje é um mercado concorrido este. Aliás os dois mercados são concorridos, o dos sebos, com venda de livros, discos e tudo o mais que for vendável e o dos cemitérios, com mais gente nascendo e morrendo a cada dia. Talvez, com a Lei de Doação de Órgãos, em alguns casos, pode-se até ter nada para enterrar e ainda há a opção do crematório, para poucos e privilegiados. Mas ainda será pouco.

Assim, na dúvida do preço alcançado pelos seus livros, o homem comum, quase do povo, resolveu fazer um trato, uma permuta com o prefeito de sua cidade, doaria o seu acervo para a Biblioteca Pública, administrada pela prefeitura, em troca de um túmulo com lápide, onde pudesse deixar um epitáfio. O que foi aceito e virou notícia. Solução original, trocar a o seu acervo por uma sepultura com lápide. Assim o seus livros vão para uma biblioteca pública e o seu corpo para um túmulo com lápide e tudo.

O que me inquieta na verdade, já que depois de morto, tanto faz enterrar, queimar, cortar, jogar no lixo ou, algum responsável, usar como bem entender o meu corpo..., o que me incomoda, é o preço da cultura. O preço do conhecimento, da formação profissional de um indivíduo. Será que a cultura não vale mais que um reles túmulo com lápide? Será que ela só terá algum valor como um bem qualquer, depois da morte, como é comum, para pagar um enterro?

Somos quase todos mendigos do saber, implorando algum trocado para chegar até a próxima página. Mas as vírgulas são muitas e os pontos finais estão sempre interrompendo o livre trânsito do pensamento. Somos Gulliver e Malazartes. Macunaína e Quixote. Policarpos eternamente, em troco da boa morte. Não importa se Ubirajaras, Zés, Pedros ou Manés, a verdade é que estamos a todo momento com o travessão na garganta, as reticências na boca e o carvão gasto nas mãos. Implorando, primeiro, um lugar na vida. Depois...

Para uns o melhor amigo de um homem é o cão. Para outros o gato, o peixe, a cobra, a aranha, a galinha, a vaca... Para a minoria, o livro. Isso mesmo, o livro, este ser alienígena que apavora a tantos e tem sobrevivido a todos. Assim, será que alguma prefeitura aceitaria um bichinho qualquer, em troca de um túmulo com lápide ou mesmo uma cova rasa sem ao menos uma identificação? Nem o zoológico, com esta crise econômica braba que não está perdoando nem mesmo os leitores mais assíduos. No entanto, ainda há quem queira receber e cuidar de um livro, em troca de um agrado qualquer. É que, no Brasil, não é tão fácil, quanto parece, comprar e manter a companhia de um livro, mesmo que se queira. Não que seja ilegal, muito pelo contrário, há até quem o incentive, o problema está no preço nada convidativo. É claro, e também na falta de tradição à leitura (ou seria na alfabetização?).

Conheço muita gente que não entende como é que alguém pode gostar de ler, principalmente livros, quando pode ouvir rádio e ver televisão. Dia desses, comentando com um amigo sobre um livro que me interessava, como ponte intermediária do livre pensar no mundo, com as suas tradições contra ou a favor do homem, ele tranquilamente confessou: “Não gosto de ler livros, é pura perda de tempo. Gosto é de ver a história de um livro de sucesso transformado em filme passar dublado na televisão. Não gosto de ver filme no cinema porque a gente tem que ler as legendas. O filme é legal porque a gente consegue viajar na história. No livro não. Acho que um escritor, em vez de escrever, devia gravar a sua história em fita ou CD, pra gente ficar deitado e ouvindo, sem precisar ficar prestando muita atenção ou segurando o livro e virando as páginas.” Como será que alguém consegue imaginar em cima do que já está re-imaginado e pronto num filme? Não sei. Ele não é o único, o primeiro ou o último, mas o seu discurso faz eco ao que se ouve, daqueles que temem a palavra. Daqueles que temem o tom das palavras naqueles que têm o dom da imaginação.

Daí que pergunto, quanto vale a cultura? Cada livro comprado e bem cuidado pode funcionar como uma poupança cemiterial? Se isso virar moda, pelo tamanho do túmulo será possível saber o tamanho da biblioteca ou o grau cultural do morto? Ditaremos um novo (?) ditado: “Diga-me o tamanho da tua biblioteca e eu te direi o túmulo que terás!” E se um sujeito, digamos, um pré-morto, conseguir apenas um túmulo simples, de uma prefeitura pobre, poderá pleitear junto às autoridades competentes a realização de um chá-de-túmulo, para arrecadar fundos para providenciar melhorias na sepultura e assim, no pós-morte se rodear de todo conforto? Quem viver, verá! (ou será: quem ler, sepultar-se-á?).

Joba Tridente. 20.04.1998

Arte de Joba Tridente sobre Listemagerens Ny Dingbats

Poesia: Verbo Sem Evolução

2011-05-26T18:42:00.001-03:00

Verbo Sem Evolução

da série Mordaça

Eu sem isso.

Tu sem aquilo.

Ele na indiferença.

Eu sem teto.

Tu sem terra.

Ele no abrigo.

Eu sem sexo.

Tu sem família.

Ele no desejo.

Eu sem salário.

Tu sem comida.

Ele na dieta.

Eu sem escola.

Tu sem emprego.

Ele na fila.

Eu sem ferramenta.

Tu sem camisa.

Ele na rua.

Eu sem médico.

Tu sem remédio.

Ele no caixão.

Eu sem religião.

Tu sem fé.

Ele na encruzilhada.

Eu sem boca.

Tu sem olho.

Ele na escuta.

Eu sem governo.

Tu sem ordem.

Ele na arma.

... é verbo atemporal

poesia e ilustração de Joba Tridente

Crônica: Coisa de Criança

2011-05-20T20:27:00.000-03:00

Criança, olhava o céu. O azul era redondo e circular. Rasgando essa calma um fio longo de fumaça. Um rastro deixado por um jato. Não era sinal de morte ou do fim do mundo. Eu sabia. Os adultos não. Temiam o apocalipse. Não esperavam por invasão extraterrestre. Não o sabiam. Eu sim. Tentava imaginar como seria viver na lua ou em planetas que acreditava habitados. Perguntava se em outros planetas os dias e semanas seriam os mesmos. Seriam os mesmos também os fins de semana? Pensava nos sábados e domingos em outros planetas.

Criança, olhava o céu azul. O azul era infinito. Ou quase, não fosse rasgado por um arco de fumaça. Um fio algo algodão desfiado cruzando o espaço. Parecia sem começo e sem fim quando atravessava nuvens branquelas. Fora delas às vezes um ponto prateado traçava o caminho. Outras, era como se nascesse de um buraco invisível.

Criança, olhava um arco de fumaça contornando o céu. Um arco de fumaça se desmanchando no céu. Nas pontas eu imaginava se teriam surpresas. Como no arco-íris. Talvez potes de prata. Sabia que antes que alguém ali chegasse o arco de fumaça já teria se misturado às nuvens ou desaparecido. E com ele todo e qualquer segredo. Eu era criança.

Crônica e ilustração de Joba Tridente

08.03.2000 – 20.05.2011

Coletânea Aramis Millarch disponível na internet

2011-05-19T10:11:00.001-03:00

Aramis Millarch e João Gilberto

Coletânea Aramis Millarch está disponível em bibliotecas e internet: Entrevistas com importantes artistas, cantores e escritores, realizadas pelo jornalista durante seus 30 anos de dedicação a profissão já podem ser conferidos gratuitamente.

Os oito DVD-ROMs e o livro que compõem a coletânea “Aramis Millarch - 30 anos de Jornalismo Cultural - Vida, Imagens e Entrevistas” já se encontram disponíveis em mais de 450 bibliotecas brasileiras. Além disso, o material em áudio também pode ser encontrado gratuitamente no site Tabloide Digital.

A coletânea é uma iniciativa dos produtores curitibanos Luiz Antonio Ferreira, Samuel Ferrari Lago e Rodrigo Barros Homem d’El Rei com o objetivo de relembrar os mais de 30 anos de atuação do jornalista e sua influência no jornalismo cultural brasileiro. O material reúne mais de 720 horas de entrevistas realizadas por Millarch e, no livro, está a lembrança do reconhecimento de vários artistas e amigos, como Cartola.

“Aramis Millarch - 30 anos de Jornalismo Cultural - Vida, Imagens e Entrevistas” visa recuperar, digitalizar, preservar e disponibilizar para consulta esse frágil e importante acervo. Nas entrevistas em áudio realizadas pelo jornalista, é possível relembrar personalidades, eventos e fatos que marcaram a vida sócio-cultural brasileira.

Essa coletânea foi produzida graças ao patrocínio da Petrobrás, através da Lei de Incentivo à Cultura, do Ministério da Cultura, e tem ainda o apoio do Programa Radiocaos e da Homem de Ferro Produções Artísticas. O material traz entrevista com Ana Botafogo, Vinícius de Morais, Paulo Leminski, Zezé Motta, João Bosco, Jaime Lerner, Marina Lima, Gilberto Gil, Tito Madi, Lúcio Alves, Paulo Tapajós, Flávio Rangel, Herivelto Martins, Nelson Cavaquinho, Ângela Maria, Elis Regina, Maysa, Carlos Lyra, entre outras personalidades.

O produtor Samuel Ferrari Lago destaca que, através dessa recuperação, pode-se escutar e pesquisar esse acervo, evitando, assim, a perda dessa preciosidade. A esposa de Aramis, Marilene Millarch, ficou bastante emocionada com a coletânea que, segundo ela, representa uma grande contribuição à sociedade e permite o acesso à informação de um período importante da história brasileira.

Aramis Millarch (12/07/1943 - 13/07/1992) - reconhecido como um dos mais importantes jornalistas e crítico de cinema e música do Paraná, ganhou diversos prêmios nacionais ao longo dos seus 32 anos de carreira. Ele esteve presente em grandes concursos e festivais que traziam a cultura ou a arte como objeto de discussão. Durante a infância, gastava suas economias em gibis e cinema. Aramis se mudou para Curitiba aos 15 anos e, pouco tempo depois, já trabalhava como repórter. Em sua carreira, o jornalista atuou em mais de 20 periódicos, como o jornal “Última Hora”, e assumiu mais de 10 pseudônimos. Durante o Regime Militar, teve sua autorização para ministrar aulas no curso de Comunicação Social da Universidade Federal do Paraná cassada, após ter sido aprovado em primeiro lugar no concurso público. Um dos fundadores e o primeiro presidente da Associação dos Pesquisadores da Música Popular Brasileira, Millarch conseguiu entrevistas exclusivas com grandes artistas da sua época, como Belchior, Tetê Espíndola, Raul Seixas, Gonzaguinha, Dominguinhos e Pixinguinha.

Luiz Antonio Ferreira, Samuel Ferrari Lago e Rodrigo Barros Homem d’El Rei viram a necessidade de recuperar esse material, pois as fitas cassetes estavam sendo consumidas e acabariam se perdendo. Assim, os produtores buscaram, em Curitiba, os equipamentos para a audição e digitalização do acervo. Na organização das entrevistas, os três encontraram algumas preciosidades, como a última entrevista da cantora Maísa. Assim, ficou perceptível a urgência em salvar essas fitas que compõem um material histórico bastante rico e variado.

Falas Idiotas

2011-05-08T17:16:00.000-03:00

Há algum tempo venho colecionando estas "maravilhas" escritas e ditas por jornalistas e telejornalistas diplomados e acima de qualquer suspeita.

Foi à casa do governador de helicóptero.

Foi à casa do piloto?

O governador chegou na fazenda de helicóptero.

Foi a uma criação de helicóptero?

Foi levado pro hospital de helicóptero.

Foi ao hangar onde consertam aeronaves?

Foi carregada pra calçada ferida?

Calçada esburacada ou quebrada?

Foi retirado do carro vivo.

O carro estava vivo e o sujeito morto?

O menino levou um tiro na porta e morreu.

Onde fica a porta de um menino? Nos olhos? Boca? Nariz? Ouvidos?

O menino foi retirado pelo bombeiro da fossa.

Não sabia que existia bombeiro de fossa.

O técnicudunga.

O técnico Dunga.

O técnicuca.

O técnico Cuca.

A seleção dudunga.

A seleção do Dunga

O técnicunovo.

O técnico novo.

Bola cudinho.

Bola com o Dinho.

Récordi de produção.

Recorde de produção.

Da serra se vê o mar de trem.

Haja trem!

Elvis atendendo o telefone enrolado numa toalha.

Não era o telefone e sim Elvis quem estava enrolado na toalha.

Você crê Tino?

Eu odiaria este apelido.

Tiorema.

Teorema.

Tisouro.

Tesouro.

Tioria.

Teoria.

Acabaram de chegar os cachorros que vão rastrear o local.

Chegaram de onde?

A Defesa Civil acabou de enviar um médico de helicóptero ao lugar dos desabamentos.

O que um “médico” de helicóptero entende de desabamento?

Site mostra Robert Pattinson tomando banho no mar de cueca no Brasil.

Haja cueca!

“BBB11”: Transexual Adriadna conta que toma hormônio para outros participantes.

Como assim? “Ela” toma hormônio no lugar dos outros?

Os sobreviventes foram encontrados no lugar de helicóptero.

Roubaram a aeronave!