Falas ao Acaso: Literatura Argentina

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domingo, 27 de março de 2022

Marcelo Gonzáles Del Río: Poesía Imaginacionista

MARCELO GONZÁLES DEL RÍO

P O E S Í A I M A G I N A C I O N I S T A

..., conheci a reflexiva e desconcertante obra do escritor argentino Marcelo Gonzáles Del Río, na antiga rede social G+ (2011-2019), bem superior ao Facebook, mas que sucumbiu sem qualquer explicação plausível (além daquela relacionada a vazamento de dados dos usuários) aos milhões de inscritos em todo o mundo. ..., acabou, acabou e ponto final. ..., reencontrei o autor no Facebook. ..., há muito queria publicar alguns poemas seus no Falas ao Acaso, mas, alguns contratempos adiaram a postagem. ..., agora finalmente consigo postar cinco deles: [Lorca] (2014), [Lorca Lascivo] (2018), [La Complexión Del Otoño] (2018), [El Inicio Fabuloso de La Poesía] (2014), [La Pregunta Vallejo] 2018), pinçados diretamente do seu site (busca y encontra) Poesía Imaginacionista del poeta Marcelo Gonzáles Del Río: “poesía. poesía es peor que abrojo que se te pega en el cuerpo para nacer en otro lado.” Ilustrações, fotos e fotomontagens: Joba Tridente (2022). Fotos de Garcia Lorca: internet. Fotos de Marcelo Gonzáles: facebook.

busca y encontra: martes, 10 de junio de 2014

[L O R C A]

Marcelo Gonzáles Del Río

Has muerto indivisiblemente hispano
profusamente español/ En el
camino va de Viznar a Alcafar
hay un verso dorado y perdido
hay un afable poeta que espera

¿Quién a buscarlo por fin se atreva
contra fusil de Trescastro enfrentar?
Quien todos los dieciocho asesina
la copla fecunda de aquel juglar

Impune/ tenebroso e ibérico
desolado en la basta soledad
yacen en algún lado los huesos
de quién en más en Granada ha cantao

De seguro una rima aguardando
hay en aquel lugar/ Por ella ha de ir
el infeliz de tamaño poeta
acribillado en su oda mortal

Serie: "Literaturas" - MG, Resistencia abril 2011

busca y encontra: sábado, 10 de febrero de 2018

[LORCA LASCIVO]

Marcelo Gonzáles Del Río

Hoy sentí la mano de Lorca

acariciando mi mejilla

y era una mano tan suave

como de aceitunas y jazmines.

Y sentí un beso profundo

con azahares y alelíes

¡Federico García, ¿por quién me tomas?!

alcancé yo a decir

y él me abrazó muy fuerte

susurrándome al oído:

Gira, corazón;

gira, corazón.

Y yo no supe qué hacer

porque de girar yo giro

más no entiendo el para qué,

si el viento es el que gira

para qué he de girar yo después

¡Vamos Federico García! Sé

más específico al menos, continué,

que yo soy hombre casado

y hay ríos a los que no iré.

Lorca me tomó de la mano

y con suavidad de aceitunas

y de jazmines, me acarició,

me acarició, me acarició…

Gira, corazón;

gira, corazón.

Y después de varios versos y rimas

mi corazón se puso a girar,

es que es imposible

no hacer con Lorca

el amor a orillas del Guadalquivir.

busca y encontra: sábado, 17 de marzo de 2018

[LA COMPLEXIÓN DEL OTOÑO]

Marcelo Gonzáles Del Río

Cargado de antiguos pretextos

y de hojas tan ansiosas

ha llegado el otoño

incienso del tiempo

quedo y distante

ha llegado el otoño

yo reconozco en su aire

el silencio del aire

cuando llega el otoño

y el vuelo incipiente

de pájaros que vuelan

cuando el otoño ya llega

tan transparente resulta el día

entonces

abrigado en un gesto

de suelta melancolía

yo reconozco el vuelo de su aire

y a los pájaros de su silencio

amables pájaros

en tan muda melodía

yo lo reconozco

es que hace tantos otoños

que se me otoña la vida

que con solo sentirlo

hoja a hoja así me caigo

y así

así se me otoña la vida

busca y encontra: martes, 22 de abril de 2014

[EL INICIO FABULOSO DE LA POESÍA]

Marcelo Gonzáles Del Río

Fue una noche sin luna

o un día sin viento da lo mismo

Tomó el sumerio su lanza

y trazó un dibujo sobre la arena

y entonces vio que era bueno

y del dibujo sobre la tierra

voló un pájaro azul

y vio el sumerio que el pájaro fue cielo

y entendió que eso era bueno

Y con más ahínco todavía

volvió a dibujar muy cerca del anterior dibujo

y de la nueva imagen brotó un sonido

muy nítido que del pico del pájaro azul salía

y fue un gorjeo inesperado y bueno

que lo satisfizo en demasía

Ya había sonido y ya había cielo

y un tercer dibujo sobre la arena

trazó la lanza del sumerio y fue un círculo

inmenso que creció de repente hasta posarse

muy alto en el alto cielo y fue día

Un día de cielo y sonidos nítidos

halagüeños y fue tanta la dicha del sumerio

que volvió a dibujar sobre la arena

cada una de las cosas que componen la vida

y cada una de las cosas que componen la vida

fueron a ubicarse en sus nuevos lugares

todo se había dibujado sobre la arena

y el sumerio entendió que eso era bueno

Pero pasó que de lo profundo del abismo

brotó un viento inusual y repentino

que raspó incesante la faz de la tierra

y la arenilla liviana se desparramó por doquier

fue entonces que cada uno de los dibujos

que componen la vida se malograron

de viento y confusión y desconcierto

Lloró el sumerio toda la noche sobre la arena

sin embargo muy temprano al otro día

tomó el sumerio su lanza

y volvió a trazar un dibujo sobre la arena...

Publicado en Escribir Por Si Acaso

(Ed. Chiado, 2015) pág. 41

busca y encontra: domingo, 29 de abril de 2018

[LA PREGUNTA VALLEJO]

Marcelo Gonzáles Del Río

Yo no sé!

Golpes de yunque sobre el martillo

o de la masa que fragua incandescente

sobre el metal rendido: espada

que se yergue sobre el filo, ¿qué atesora?…

Golpes de la tierra contra el trote

del caballo – heraldo negro –

lejos de fatigas y perseverante

de encomiendas sombrías: ¿hasta cuándo?...

Golpes tenaces de la acropaquía

sobre el estertor del bongó que relata

la memoria de los troncos caídos:

¿por qué es que así, ha sido?...

Golpes del corazón obstinado

ante las ansias de las teclas que escriben

dígito desconocido de la razón y el olvido

¿para qué es que yo escribo, para qué?...

Yo no sé!

MARCELO GONZÁLEZ DEL RÍO nació en Alvear, provincia de Corrientes, República Argentina, en el año 1969. Es un escritor, poeta, novelista, político y psicólogo argentino e intercala su quehacer literario con diversas actividades (docencia universitaria, investigación, actividad profesional, entre otras). De joven se trasladó a la ciudad de Córdoba donde se graduó en Psicología, en la Facultad de Filosofía y Humanidades de la Universidad Nacional de Córdoba. Participó activamente como militante del peronismo de izquierda, donde además incursionó como candidato en su pueblo natal y es miembro fundador de la Agrupación 26 de Julio. Abrazó la literatura desde muy temprana edad. Ha vivido en la ciudad de Buenos Aires, Corrientes y en la actualidad reside en la capital de la provincia del Chaco, Resistencia, dedicado fundamentalmente al desarrollo de su actividad poética. Como literato su obra es innovadora y con un estilo manifiestamente singular logra abordar desde un lenguaje propio temas literarios y filosóficos con una magistral convicción. Publicó los siguientes libros: Escribir por si acaso (Editorial Chiado, España, 2015), Escritor de poesía (Editorial Contexto, 2016), Escritor y tiempo (Moglia Ediciones, 2017), Texto-Grafías (edición bilingüe castellano-portugués, Moglia Ediciones, 2018), Almacén de poesía (Jarrilla Editorial, 2019), Las 5 mentiras del pájaro (Ediciones en danza, 2021/22). Obtuvo el Primer Premio de Poesía Universidad Nacional del Nordeste (Argentina) y Premio Bienal para las Letras (2016), entre otras distinciones. Ha participado en diversas antologías, tanto en España como en Argentina (años 2014/15). Algunos de sus trabajos han sido traducidos al inglés (versiones de Teresa Alarcón) y al portugués (versiones de Clarissa de Franco). Fonte: web e site cuatro bastardos.

Saiba mais: Buesca y Encontra: Poesía Imaginacionista; Cuatro Bastardos: Entrevista al poeta Marcelo González; Cuatro Bastardos: Marcelo González: Escritor y tempo; Cuatro Bastardos: Marcelo González: Almacén de poesia; Poeticous: Marcelo Gonzáles; Biblioteca Virtual Fandom: Marcelo Gonzáles. Vídeos YouTube: Marcelo Gonzáles Del Río. Áudios: Spotify Podcast: Marcelo Gonzáles Del Río - Todos los abrazos; Audios de Consumo: Marcelo Gonzáles Del Río - Esperanza. Facebook: Marcelo Gonzáles Del Río; Instagram: Marcelo Gonzáles Del Río; Twitter: Marcelo Gonzáles Del Río.

domingo, 10 de fevereiro de 2019

miguel ale - poemas - 2

..., bem a rede social G+ será interrompida ante do final da temporada anual, e não parece haver chance de alguma renovação. de 28.06.2011 a 02.04.209, foram sete temporadas inteiras e dez meses da oitava. viajando por ela, no compartilhamento de projetos culturais, arte sustentável, literatura e crítica cinematográfica, conheci excelentes autores, grande criadores em todas as áreas. adoraria tê-los em meus blogs. mas, a gente sempre acha que se não deu tempo hoje, de convidar ou selecionar algo, dará tempo amanhã...

..., não sei quantos escritores que admiro poderei publicar no Falas ao Acaso e compartilhar antes do post final. toda via incerta da rede social no entanto, enquanto o blogspot existir, as publicações poderão ser acessadas.

Hoje compartilho a segunda parte (de duas) de seis poemas do escritor argentino miguel ale, atualmente residindo em Barcelona, na Espanha, e que tem uma forma muito interessante (e muito pessoal) de tratar seus temas urbanos. os seis poemas coloquiais (em espanhol) foram selecionados de sua página no concorrente Facebook. Confira a primeira parte aqui.

I SING TO MYSELF

miguel ale

Puede haber escrituras
para indicar conductas
(La Biblia, por ejemplo)
o asegurar parcelas
sin residencia fija
(Papeles de notarios)
que por más que se escondan
el tiempo se los lleva.
Como el globo es redondo,
la gravedad adhiere
y es el impedimento
de no caer al cosmos,
y bien solo me evado
de la angustia que acecha.
Y las calles son sendas
que fomentan ausencias.
Amar las ceremonias
es un jovial intento
de detener el vuelo
mediante las mentiras.
Pero otra no nos queda.
Es preferible al llanto
que siempre nos acecha.
¡Volverás! Me sentencia
la conciencia del mundo.
¿Volverás? Es la duda
de los que el tiempo quiso
que un poco te quisieran;
que te tuvieran lástima
y unos gramos de afecto.
El miedo siempre acecha
mientras nada sepamos
de nuestra procedencia.
Saludo a ese que ama
el sol de Luxemburgo,
que odia los paraguas,
le complace el silencio,
y los rincones oscuros.
Que desdeña los viajes,
los ciegos fanatismos,
ama el mate cocido
y el olor a los libros.
La vida tiene solo
siete historias distintas.
Las demás son variantes;
son besos repetidos.
Giros a un mismo mundo
que lo hacen infinito.
Y aquél aire que exhale
de un último suspiro,
lo aspirará el follaje
y volviéndolo al aire
silbará. Renacido.

LAS HUELLAS EN LA ARENA

miguel ale

¿Será este el camino?
Es difícil saberlo
Si quisiera volver sabría como hacerlo.
Iría en la mañana mirando mis pisadas,
escuchando los ecos de los pueblos pasados
por los que atravesé
bajo impiadosos soles
o hundiéndome en la nieve
o durmiendo en la hierba
hipnotizado de aire furioso de amapolas,
como fue en Samarkanda y sus campos secretos.
.
¿Este será el camino?
Digo y viene la noche.
Algo que antes amaba
como amaba al invierno.
Amaba a Luxemburgo.
Amaba las llanuras
de mis pampas lejanas.
Y hasta en noches como esta
amaba a las estrellas.
.
Pero cuando creí, saber lo necesario,
me distraje y salí a caminar como antes.
Y la zona lumbar fue el reloj vertebral
que me marcó los tiempos.
Y por los veinticuatro mi corazón de ancla
fue a incrustarse en un banco
de arena como roca.
Flechazos que el viento trajo de todas partes.
Carolina del Norte, la costa indefinida,
amigos pescadores, promesas indecisas,
retornos y partidas.

Costa brava, del Sol, de Amalfi, la Riviera,
la arena bebe el agua que quitó la marea.

Hoy miro el horizonte y mis manos repletas
de arena, sal y hierbas, promesas y recetas.
Y recuerdo a mis niños con sus miradas graves
cuando los poderosos dominantes del clan
jamás los invitaban a su vetusta casa,
en viajes programados al estilo safari
no más que a Necochea a darse tristes cortes.

Y hoy los tiempos han hecho que otrora, los caciques
vivan forjando lágrimas que el viento ni las seca.
Sus pensiones paupérrimas firmaron sus sentencias
y hoy dedican su tiempo para alabar mi estrella.
Pero es tarde, muchachos; mi memoria es tremenda.

Y nos reímos mucho sin más resentimientos
que hacia el furioso sol de la Costa de Azahar,
diluyendo recuerdos que repiten historias
de miles de semanas de playas y desiertos.

¿Este será el camino
o va a ninguna parte?
Porque hay uno que busco.
Porque vivo escapando.
Yo descubrí hace tiempo la belleza de huír.
El sabor delicioso de nunca retornar.
Esa corrida agónica de "verte y nunca más"
porque la mejor gente se me murió en los brazos
en las manos, los ojos y en mi alma si es que tuve
y al irse me llevaron.

Solo quedó el fantasma.
Por eso es que no temo si este no es el camino.
Mis huellas en la arena no se van a borrar.
El mar se vuelve eterno en cada renacer.
Son millones de soles los que harán nuevos días.
Y millones los pasos que no van a volver.

GARÚA DE BRUSELAS

miguel ale

Yo te conozco Bruselas.
La de los que volaron sin quererlo.
La de mi colega Stromae
borracho bajo la lluvia
escupiendo verdades
que dan ganas de volarte
ese atributo inutil
que pusieron en tu cima.
Perdónenme, soy campesino
y esta lluvia perfora
con disciplina belga
a este extraño de Rojas,
¿Que "Oû est-ce"?
Un lugar extraviado
perdido entre llanuras,
relinchos y silbidos,
igual que estas colinas,
entre cereal y soles.
¿De que parte de Francia es usted señor?
Su acento me entristece.
¿Y qué quiere? ¿Que espera?
Me crié entre mugidos.
sin nadie de la casa que voceara mi nombre.
Bruselas me sacude.
La soledad no llama; arrastra.
¿Donde debo quedarme?
No le temo a las bombas.

Yo soy el explosivo yo soy el
explosivo yo soy el explosivo yo
soy el explosivo yo soy el

ilustrações.foto.jobatridente.2019

miguel ale: nací en Rojas, provincia de Buenos Aires en la República Argentina un 24 de Mayo, por lo tanto soy de Géminis. Estudié abogacía en la Universidad Nacional de La Plata. Viví algunos años en Buenos Aires y por temporadas viajaba al exterior hasta que definitivamente decidí abandonar el país. Recorrí varios países de América y Europa. Actualmente resido en Barcelona. O escritor (de prosa e verso), musico y abogado miguel ale é autor de Volando en la niebla (poesia, 2005); El Caricaturista (novela, 2017); Arte y pasion (CD musical, 2008). Prêmio: Primer premio como cantautor latinoamericano en el rubro de música regional en el Festival Latino de Miami, en 1991.

Para saber mais: Facebook: miguel ale; ArgentinaTango.es: Llegan de Paris Miguel Ale & Friktango, con tango argentino y mucho más; CasalArgentino.org: ¿ Qué es el Casal Argentino en Barcelona ?; YouTube: Entrevista Miguel Ale - Presidente del Casal Argentino en Barcelona, canal 324 20/01/2015; YouTube - homenagem a Leonard Cohen: Miguel Ale & Frik Tango, Toma este vals, Homenaje a Leonard Cohen; YouTube: MIGUEL ALE & FRIKTANGO brillando en la oscuridad; YouTube: UNO - Miguel Ale & Friktango; YouTube: Miguel Ale cantando el Libreria Altaïr, Barcelona.

sábado, 9 de fevereiro de 2019

miguel ale: poemas - 1

Hoje compartilho a primeira parte (de duas) de seis poemas do escritor argentino miguel ale, atualmente residindo em Barcelona, na Espanha, e que tem uma forma muito interessante (e bem pessoal) de tratar seus temas urbanos. os seis poemas coloquiais (em espanhol) foram selecionados de sua página no concorrente Facebook.

AMOR A LA AUSENCIA

miguel ale

/Extrañar surte efectos
alterados, difusos.
La ausencia, incomprendida,
se repliega al silencio.
Y a ese estado hoy no lo hallo.

/Veo, oigo, comprendo,
cada vez menos cosas.
Nunca estimé la bulla
ni excesos de silencios.
Sí,¡soy insoportable!
"es que a fines de mayo
los astros vagan locos"
Pienso y río con cara
del velorio más triste.

/El silencio no existe.
El orbe no lo admite
aunque mi alma lo ansíe.
El dolor lo destruye
al esquivo silencio.

/Quiero que nadie venga
a verme, propiciando
encuentros que sus egos
diminutos exigen.
Quiero ver cuando llegan
corazones que ambulan,
sonrisas descolgadas
entre rayos de luna.

/Los planetas visitan
semejantes del cosmos
sólo para estrellarlos.
Y esto anula el silencio
y macera alaridos.

/Somos varios en uno,
somos legión. Lo sé.
Y también sé que somos
círculos sin aristas.
Quiero vacía mi casa,
Sin fantasmas ni príncipes,
ni musas, ni exitistas.
No quiero risas falsas
cuando abra la puerta.

/Que no vengas, no vengan.
yo no iré, no han de verme.
No me guían las brújulas,
no me despiertan móviles.
Gallos y ruiseñores
son dos bellas alarmas
que perdí para siempre.

/Lágrimas dulces. Brasas.
¡Que navegue el bajur!
No lloramos de dicha.
No río por nostalgia.
Mi morada es refugio
de los vocabularios.
Es por eso que impido
que la hagas una estepa,
que la hagas controversia.

/No avives mi partida.
No viajes hasta mi
que no habrás de encontrarme.

/Solo busco el silencio,

SAD, SAD, VERY SAD.

miguel ale

Los murmullos de las grandes ciudades
ascienden al espacio y se captan.
Voces humanas, lenguajes animales,
ruidos de maquinarias, de tormentas,
se elevan por el aire hacia los cielos.

¿Lo hará también mi acorde de guitarra,
mi voz quebrada, mis palabras en versos?
¿Mis insultos y aullidos encendidos?
¿Las suras susurradas, los sonoros silencios?

Creo que sí. Son parte del murmullo.

En cuanto a mi tristeza, sé que no.

Esa música muda solo a mi me acompaña.

PRERROGATIVA

miguel ale

Hay truenos cercanos
fuegos de colores
que mandan al cielo
y estallan bien alto.
Hay fiesta en el pueblo
pueblo recostado
entre río y río
que se hizo gigante
y nunca será mío.
Hago lo que quiero
cuando quiero y puedo.
Yo no pertenezco.
Células de fuego
parten de mis ojos
suben al cerebro
provocando antojos
y Jordi se ríe
y comenta jocoso
cuando yo comento
proyectos de historias
veraces e inventos.
Cree que estoy loco.
Y trueno y burbuja
luces y ladridos
llenan a esta noche
de extraños sonidos.
No es esta mi fiesta
de afectos distantes
de futuro incierto
de pobres con hambre
clases medias ciegas
ciegos gobernantes
haciendo que eleve
mis puños al aire.
Yo soy de unos campos
de puros trigales
que ondula la brisa
de una eterna tarde.
Ser los viernes lobo
y buho los martes
genera una encíclica
para emanciparme
del vulgo ignorante
que vota en su contra
entregado al fraude..
Hay truenos cercanos.
Yo no pertenezco.
Y trueno y burbuja
creen que estoy loco.
No es esta mi fiesta.
Solo invento historias.
Solo invento historias
que el viento las lleva
distante. Distante.

ilustrações:jobatridente.2019